Méfiez-vous des apparences.

Bonjour, je m’appelle Diane.

Cela va faire dix-neuf ans que je cherche un surnom correct pour suppléer à cet horrible prénom que mes géniteurs ont trouvé plein de grâce. Ma mère a toujours dit (de sa voix trop aigue et avec pleins de manières qui lui donnent l’illusion d’être une grande dame) qu’un beau prénom destinait à de grandes choses. Ma mère s’appelle Maïté, mon père l’a sortie du ruisseau voilà vingt-cinq ans - faisant trembler sa famille de sangs bleus dégénérés à force de se marier entre cousins et refusant de céder aux menaces de déshéritage - et, depuis, elle tente sans succès de cacher ses origines populaires.

Alors évidemment, quand je suis née, elle m’a pas loupée.

Quoi qu’il en soit, je vais avoir dix-neuf ans. D’ici quelques semaines. Cet anniversaire ne signifiant rien du tout en terme d’âge (la majorité, c’était l’année dernière, la deuxième dizaine, l’année prochaine, bref, j’me suis bien fait baiser : dix-neuf ans, c’est merdique et tout le monde s’en fout.), j’ai décidé d’organiser la fête de l’année.

Histoire de faire chier mon appareil parental : mon père parce qu’il va devoir cracher plus de thune que d’habitude, ma mère parce que nous allons nous comporter de manière scandaleuse et donc, forcément, que les voisins vont se plaindre.

Je meurs d’impatience.

Diane